Walt Whitman: Canto a mí mismo

Cierro el ciclo de poesía romántica con Walt Whitman, que hace de nexo de unión entre el Romanticismo y el Modernismo hispanoamericano. Curioso poeta, que ha sido mucho más leído y admirado en lengua española que en lengua inglesa.

El título no puede ser más significativo de la egolatría romántica, pero desde ese yo se alza hasta identificarse con su pueblo, su tierra y la humanidad en un canto a la fraternidad universal y a la fusión con la Naturaleza.

El lenguaje profético, en versos libres, inspirado en los versículos bíblicos inicia un camino que transitarán Rubeń Darío, León Felipe y el Neruda del Canto General, entre otros muchos.

El poema consta de LII partes de las que os mando las dos primeras.

Es evidente que en un poema tan largo y tan pretencioso hay muchos versos flojos junto a otros muy brillantes. Borges hizo una traducción libre de este poema, que sin duda lo mejora muchísimo, porque suprime los versos de relleno.

 (Selección del poema e introducción de Carlos Nuño)

Canto a mí mismo (fragmento)

Me celebro y me canto a mí mismo.

Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,

porque lo que yo tengo lo tienes tú

y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago… e invito a vagar a mi alma.

Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra

par ver cómo crece la hierba del estío.

Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,

de esta tierra y de estos vientos.

Me engendraron padres que nacieron aquí,

de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,

de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.

Y con mi aliento puro

comienzo a cantar hoy

y no terminaré mi canto hasta que me muera.

Que se callen ahora las escuelas y los credos.

Atrás. A su sitio.

Se cuál es mi misión y no lo olvidaré;

que nadie lo olvide.

Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,

dejo hablar a todos sin restricción,

y abro de par en par las puertas a la energía original de la naturaleza desenfrenada.

II

Las casas y los aposentos están cargados de perfumes,

los estantes y los armarios están cargados de perfumes.

Aspiro y me complazco en su fragancia,

siento su influjo enervador,

pero me rebelo… Me rebelo y me escapo.

La atmósfera no es un perfume.

No tiene el gusto de las esencias;

es inodora,

está hecha para mi boca

y yo lo absorbo y la adoro como a una novia.

Iré a los repechos donde comienzan los bosques y me desnudaré para gozar enloquecido su contacto.

Me gusta ver el vaho de mi aliento,

las ondas del río,

los hilos de seda que se cruzan entre los árboles,

las horquillas donde descansa la vid.

Me gusta oír los ecos,

los zumbidos, los murmurios de la selva.

Me gusta sentir el empuje amoroso de las raíces

al través de la tierra,

el latido de mi corazón,

la sangre que inunda mis pulmones,

el aire puro que los orea

en inspiraciones y espiraciones amplias.

Me gusta olfatear las hojas verdes

y las hojas secas,

las rocas negruzcas de la playa

y el heno que se apila en los pajares.

Me gusta oír el escándalo de mi voz, forjando palabras que se pierden en los remolinos del viento.

Me gusta besar,

abrazar

y alcanzar el corazón de todos los hombres con mis brazos.

Me gusta ver entre los árboles el juego de luces y de sobras cuando la brisa agita las ramas.

Me gusta sentirme solo entre las multitudes de la ciudad,

en las estepas

y en los flancos de la colina.

Me gusta sentirme fuerte y sano bajo la luna llena

y levantarme cantando alegremente a saludar al sol.

¿Qué creíais?

¿Qué me conformaría con mil hectáreas de tierra nada

más?

¿Pensasteis que toda la tierra sería demasiado para mí?

¿Para qué habéis aprendido a leer si no sabéis ya interpretar mis poemas?

Quédate hoy conmigo,

vive conmigo un día y una noche

y te mostraré el origen de todos los poemas.

Tendrás entonces todo cuanto hay de grande en la Tierra y en el Sol

(existen además millones de soles más allá)

y nada tomarás ya nunca de segunda ni de tercera mano,

ni mirarás más por los ojos de los muertos,

ni te nutrirás con el espectro de los libros.

Tampoco contemplarás el mundo con mis ojos

ni tomarás las cosas de mis manos.

Aprenderás a escuchar en todas direcciones

y dejarás que la esencia del Universo se filtre por tu ser.

Walt Whitman, (1819-1892)

          Traducción de León Felipe

NOTA
Para leer el Canto a mí mismo completo -en la traducción de León Felipe-utiliza este enlace y para leer la versión de Borges este otro.

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